Después de 3 años en prisión, regresé esperando encontrar a mi padre con vida
El almacén estaba en un polígono industrial a las afueras de Madrid.
Llegó poco antes de anochecer.
Las naves grises parecían abandonadas y el viento levantaba polvo entre los edificios vacíos.
Durante todo el trayecto había sentido una mezcla de miedo y esperanza.
Si la carta era cierta, los últimos tres años de su vida habían sido una mentira.
Introdujo la tarjeta en el lector.
La luz pasó de rojo a verde.
Luego utilizó la llave.
La puerta metálica se abrió lentamente.
Dentro encontró una pequeña oficina iluminada por una única ventana.
No había dinero.
No había joyas.
Solo cajas.
Decenas de cajas perfectamente etiquetadas.
Con fechas.
Nombres.
Y el logotipo de la empresa familiar.
Diego abrió la primera.
Contenía carpetas.
La segunda estaba llena de discos duros.
La tercera tenía copias de correos electrónicos impresos.
Su corazón comenzó a acelerarse.
Se sentó frente a una mesa y empezó a leer.
Una hora después ya no tenía dudas.
El fraude existió.
Pero él nunca lo había cometido.
Las transferencias ilegales habían sido autorizadas por otro socio de la empresa: Ricardo Salvatierra, amigo íntimo de Patricia desde hacía años.
Aparecían cuentas bancarias ocultas.
Firmas falsificadas.
Correos donde se hablaba explícitamente de convertir a Diego en el culpable perfecto.
Y lo peor de todo.
Había mensajes de Patricia.
Muchos.
En uno de ellos podía leerse:
“Cuando Ernesto descubra algo ya será demasiado tarde. Diego cargará con todo.”
Diego sintió náuseas.
Tres años.
Tres años encerrado por algo que jamás había hecho.
Su padre lo había descubierto después del juicio.
Y había pasado los últimos meses de su vida reuniendo pruebas.
De repente encontró un sobre distinto.
Llevaba escrito su nombre.
Dentro había una carta más reciente.
“Si has llegado hasta aquí, significa que ya sabes la verdad. No busques venganza. Busca justicia. Cometí muchos errores, hijo. El peor fue no escucharte cuando más me necesitabas.”
Diego cerró los ojos.
Durante años había alimentado rabia.
Contra los jueces.
Contra los periódicos.
Contra los antiguos amigos que desaparecieron.
Incluso contra su propio padre.
Y ahora comprendía que aquel hombre había intentado arreglarlo todo antes de morir.
A la mañana siguiente acudió directamente a un despacho especializado.
Durante semanas los abogados revisaron cada documento.
Las pruebas eran abrumadoras.
La fiscalía reabrió el caso.
Los periódicos comenzaron a hablar de nuevas evidencias.
Patricia desapareció de la casa pocos días después de recibir la primera citación judicial.
Ricardo intentó huir del país.
No llegó lejos.
Meses después, el tribunal anuló oficialmente la condena de Diego.
Su nombre quedó limpio.
La empresa familiar pasó a una administración temporal mientras continuaban las investigaciones.
La mañana en que recibió la resolución definitiva, Diego volvió al cementerio.
Don Mateo seguía allí.
Barriendo hojas junto a la entrada.
—Lo consiguió —dijo el anciano al verlo.
Diego sonrió por primera vez en mucho tiempo.
—No. Mi padre lo consiguió.
Caminaron juntos hasta un pequeño olivo plantado en una zona tranquila del recinto.
No había tumba.
Solo una placa sencilla.
Ernesto había pedido que sus cenizas fueran esparcidas allí.
Diego se quedó unos minutos en silencio.
Pensó en todo lo que había perdido.
Y en todo lo que aún podía recuperar.
Luego apoyó una mano sobre la placa.
—Ya estoy en casa, papá.
El viento movió suavemente las ramas del olivo.
Y por primera vez desde que salió de prisión, sintió que el peso de aquellos tres años empezaba, por fin, a desaparecer.